" Hablando con Carol, por Carol me refiero a la chica de las ideas con sentido o bueno, algunas veces, me dijo; creerías que de cierta manera estoy harta de todo, posiblemente hasta de mi, de la televisión vieja, de escurrirme entre sangre cada mes, de que el maquillaje sea obra de una estupidez, de los chicos guapos que solo quieren sexo, de la muerte que me acecha, y de esta mente tan estrecha, de que ya no este mama, de todas las canciones estúpidas y románticas, de las reglas impuestas, de cosas tan simples como estos tacones con cierto complejo de ir por las calles lastimando siempre estos pies sin reflejos.
De dejarme llevar por palabras bonitas, de intentar ser cada día una linda chica.
De tratar de cumplir metas, y lo único que cumpla sea con los meses de renta, de verme en el espejo mas gorda que ayer, de sentirme indefinidamente in textual para los demás, que no me sepan leer, hablar, contemplar u oír, que de esta vida nadie se salve.
Que me gusten tantas cosas que no puedo tener, que sea otro día igual que ayer.
Que mi vida se borre entre calendarios, así nada mas pasando pagina, sin explicaciones ni diccionarios. Que mi belleza tenga el porcentaje de mi dinero, y que todo lo que espero sea siempre un nuevo enero. Que ya no tengan en cuenta a una buena persona, que lo único que tengan los hombres en la cabeza sea testosterona. "
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